Crônica da Semana

Eu soltei as represas da inspiração, primitivamente iletrada e inculta, a encher de poesia as páginas do caderno de aritmética. Com o apoio de Aidenor Aires

Converso com o caneteiro, que reclama que vende pouco… e ele foi saindo, cabisbaixo, como quem queria arrancar os olhos para chorar

Prometi que, se uma menina namorasse comigo, eu passaria nu na porta de sua casa. Teve gente que se armou de espingarda. Sabe o que fiz? Leia a crônica toda…

É ilusão pensar que os dias são as mesmices da repetição. Os dias são as pernas do tempo. Ora estamos sob o êxtase dos deslumbramentos, ora sob o sufoco das incertezas

A infância é passarinho fazendo anarquias nos quintais da alma. Folguedos dos quais fiz parte, sem me dar conta de que aquele encantamento de júbilos era fugaz 

A pinacoteca conta com trabalhos de Maria Guilhermina, Goiandira do Couto, Giovan Cabral (escultor), Sanatan, Vânia Ferreira, Eldo Dias, Carlos Antônio Xavier e outros

Encontro com sua poesia exige parcimônia espiritual, amar o fulgor estético, e ter leitura meditada, de bom gosto, para adentrar o imaginário de suas metáforas

Ele está acamado, mas lúcido e esperançoso de voltar à sua cadeira de editor, não permitindo que a dor ataque sua constelação de amigos e o coração das letras goiana

A história do meu amigo Joãozinho, que, praticando o “morcegoso”, desenhava umas loucuras surrealistas

Eu levava livros para os membros da Academia Brasileira de Letras e fui revistado pela Polícia Federal, que achou que eu ia para a guerra

Ser poeta, nesta congelada aldeia de computadores, é ser resto de faúlha, que escapou-se, solitária, do incêndio. Ou um louco na corrente 

Fui repórter: onde estava o fervilhar do fato, eu me fazia munido de um pequeno bloco de papel e de caneta, buscando a notícia até mesmo dentro de hospícios e cabarés