Crônica

Ali não havia abadá, havia alvorada. Não havia trio elétrico, mas um vento passando como um mestre-sala invisível. O sol fazia questão de iluminar cada detalhe, mostrando as variadas texturas de verde das folhas, o amarelo dos olhos das gralhas-cancãs

Ela estava na dela, cumprindo o seu papel tão importante de varrer o lixo da rua e recolhê-lo, deixando as ruas limpas para maior beleza e higiene da cidade. Entre folhas secas e lixos jogados no chão, havia uma espécie de dignidade silenciosa

Em nossa vida, também surgem vespas. Elas pousam sobre nossos projetos, relações, sonhos em fase de casulo. Sem aviso, depositam seus ovos em nossas ideias maduras, em afetos pendurados no galho verde da esperança

Agora, no paraíso, nem Baleia, nem Orelha, precisam mais se preocupar com tudo isso. Só os interessa, depois do martírio, os preás - enormes, gordos, preás

Não estava ali como alguém já dissolvido pela crueldade da rua. Estava sozinho, é verdade, mas ainda inteiro. O corpo não havia sido engolido por completo pelo abandono

Entre memórias da menina que fui e os medos da mãe que sou, penso em como preparar minha filha para reconhecer gentileza, respeito e amor nas primeiras descobertas da vida

Quando Clarice ouve os 13 tiros que mataram Mineirinho, ela se questiona sobre o preço de sua segurança. "Essa justiça que vale meu sono eu a repudio"

Onde já se viu, a pessoa com uma doença neuromuscular, hereditária, crônica, rara, progressiva e degenerativa ficar apegado a uma doença

Estou fora dessas gaiolas do sufixo “ista” da pocilga do mundo político, dentro do qual há pouco trigo; os chefões dessas gaiolas fazem a sua claque de imbecil, de marionete

Isso foi uma bofetada em meus olhos: o vaso com uma pata-de-elefante com mais de dois metros estava repleto de tocos de cigarro. Uma cena explícita de gente imbecil, cabeça de coité...

Sinto um certo alívio em não me enquadrar em determinados moldes alheios de felicidade, em não me deixar levar por alegrias cheirando a naftalina, daquelas que são guardadas dentro de baú para uso em datas específicas

Luís de Camões, num de seus sonetos, diz que o “Amor é brando, é doce e é piedoso;

Nem toda flor é flor, e que, às vezes, o que nos salva está exatamente onde aprendemos a nos entediar

Essa pessoa coleciona versos como quem pendura medalhas no peito, exibindo conquistas que não lhe tenham nascido da sua vivência prática

A imagem que fica não é da leoa, que fez o seu papel de bicho, mas a dele: um jovem em desajuste, arrastado por pensamentos que ninguém conseguia domar