Por Redação

O valor previsto para ser cobrado pelo exame é de 130 reais, mas a empresa avalia condições para diminuir o custo e tornar o serviço mais acessível

Wallace Roney tinha 59 anos. Mesmo tendo trabalhado com um mestre, como Davis, o músico tinha seu próprio percurso

Presidente da entidade, Marcelo Baiocchi, acredita que medidas podem amenizar impacto da pandemia do coronavírus na economia

Por Alisson Azevedo Mantive esta coluna no jornal Opção entre 2011 e 2015, com regularidade quase espartana. Parei porque deixei de ver graça e propósito na minha própria escrita. Numa palavra, parei porque perdi a mão. Generoso, o jornal manteve minha coluna na nuvem, o que, se por um lado me embalava o ego, desafiava meu senso de responsabilidade por tantas crônicas que escrevi e que preferiria não ter escrito. Ou, por outra, por tantas crônicas que poderia escrever e... Agora preferia não fazê-lo. Felizmente, crônica não faz falta. Trata-se de um gênero menor da literatura, cultivado por um escritor menor ainda. Não, não é falsa modéstia nem autoestima em baixa, como diz uma amiga. Sou um escritor menor na medida em que escrevo pouco, tanto em quantidade como em extensão: só escrevo crônicas, parcas e curtas. E nestes dias não está fácil ser cronista. Otto Lara Resende cunhou para si uma definição que vale pra todo cronista que se preze, ainda que, como eu, não tenha a verve nem a genialidade do mineiro. Otto se dizia um “especialista em generalidades”. Mas num mundo de especialistas em tudo, e em que quase tudo são generalidades banais, qual será mesmo o lugar do cronista? Foi nessas datadas reflexões existenciais que em 2015 eu me perdi. Quando veio o golpeachment de 16 – aquele impeachment com cara de golpe, ou golpe com cara de impeachment --, trabalhava em Brasília e tive muita vontade de voltar a escrever, agora na pele de um cronista engajado e de esquerda. Mas, embora de esquerda, nunca consegui acreditar em literatura engajada. Depois veio o Temer, com a dona Marcela em casa e os agrobrothers da Friboi na garagem, e eu quase escrevi um tratado sobre a deletéria influência de uma singular dupla sertaneja goiana na política nacional: Wesley e Joesley. Mas achei de péssimo gosto e tive medo que o Euler Belém – meu mestre e editor de quem quase sempre discordo --, censurasse minha crônica por razões estéticas, o que aliás nunca fez por razão alguma. Meu censor era eu mesmo. Ai, a praga da autocensura! Depois desse episódio, e com a ascensão da vanguarda antiliterária bolsonariana, passei a invejar vivamente a obscura categoria dos escribas de fake news verossímeis, de memes irados e de twits corrosivos. De novo planejei voltar a escrever, mas fui atropelado por um “golden shower” de carnaval. Enquanto isso Lula foi preso, gritaram Lula Livre até na Globo e ele foi solto –, e continua dividindo opiniões. (Prometi a mim mesmo ser isentão nesse assunto, e passar longe da gasta palavra “polêmica”.) Falando em isentão, Quando o juiz Sérgio Moro virou ministro do Bolsonaro minha mão coçou de novo. Cogitei escrever um tratado de direito -- e de direita -- sobre a imparcialidade dos magistrados ou sua discreta e pouco judiciosa militância política. Mas o ministro Gilmar Mendes foi tão cirúrgico em suas críticas a Moro que tive vergonha de minhas veleidades de jurista chinfrim. Gilmar é o gênio da raça! Depois vieram os vazamentos do Intercept e tudo se acertou. Nunca mais, never more, o pra sempre sempre acaba. Tudo isso pra me convencer que esse negócio de cronista já era. Escrever fora para mim um arroubo de juventude. E como diz o Riobaldo, herói rosiano de “Grande sertão: veredas” --, “mocidade é tarefa para mais tarde se desmentir”. Mas nada melhor que o ócio pra reativar um negócio. A quarentena, o medo de morrer ou a simples falta do que fazer reavivaram em mim a vontade de escrever. A quarentena para mim é especialmente opressiva. Crônica e patologicamente avesso à disciplina, preciso dos grilhões da rotina pra me atar à realidade e não cair no vagabundo canto de sereia pirata numa cidade sem mar -- e agora também sem bar. Preciso acordar, ler o jornal, ir ao Pilates, ir ao trabalho... Agora o Pilates está indefinidamente suspenso. O trabalho, pra mim, é tão remoto quanto o foi, na minha mocidade, a musa inacessível. Mas esse é assunto – o trabalho, não mais a musa –, pra próxima crônica. Por hora sobra o jornal, que ecoa a pandemia e seus contrários, ambos potencialmente letais. Fico em casa, sem trégua ou visitas. Cego de nascença – como sabem sobejamente os raros leitores da fase heróica desta coluna --, uso as mãos para tudo o que faço. Inclusive para andar na rua e em ambientes maiores que a minha casa. Para nós cegos, a bengala é a ponta do dedo indicador tocando o chão. Isso é literal, e em tempos de Covid-19 nos coloca em situação de vulnerabilidade. Existe até manifestação da ONU nesse sentido, extensiva às pessoas com deficiência de modo geral. Daí meu medo de morrer. Quer dizer, em tempos de pandemia o demasiado humano medo de morrer vira precaução, mas no meu caso e de meus colegas de cegueira esse medo é potencializado pelo involuntariamente abusivo uso das mãos. O medo agora paralisa os sensatos – e os que podem parar. Então vem a falta. Na quarentena, a falta do que fazer é eufemismo para uma falta que é bem maior e demasiado humana. Ela vive quase sempre oculta e agora vem à tona, elevada ao paroxismo: a falta do convívio, do trabalho, da autoridade eficaz, do toque, da igreja, do boteco – mais a ameaça do fim do mundo, pelo menos esse que conhecemos --, tudo isso amplifica aquela sensação de incompletude com a qual, uns mais, outros menos, todos nascemos, e que sempre foi tão minha companheira. Por isso volto a escrever neste espaço: para com esta fugaz coluna tentar em vão preencher uma impreenchível lacuna: a da falta de sempre. A da falta que ora nos imobiliza, mas que também é a falta que nos move em direção à vida. E apesar dos negacionistas de sempre, eu fecho com Vinicius: “a vida tem sempre razão”.

A parte bonita desta pandemia é a união de uma nação, a compreensão e entendimento e o acato de cada lei aplicada. Salvar vidas é crucial

O indivíduo comporta-se como criança mimada brincando no parque e, quando a natureza o repreende, não leva a sério. Leva-se uma “bolada”, mas logo se esquece

Não se sabe com precisão em qual país a doença surgiu. Fala-se na China, na Espanha e nos Estados Unidos

“A Maior Flor do Mundo” convida o adulto a deixar de ser adulto por um tempo e recuperar o menino perdido dentro de todos Soninha dos Santos Especial para o Jornal Opção Certo dia, passando a mão pelas prateiras de uma livraria, na parte dedicada a crianças, um nome me chamou a atenção: José Saramago. Depois, retirei o livro da estante e prestei atenção à capa: uma criança no canto inferior, do lado esquerdo, olhando para o alto, sem antes seguir a direção de uma fita métrica medindo o que parece ser a haste de um bambu. Toda a ilustração segue assim, misturando técnicas que João Caetano demonstra conhecer muito bem e, o mais interessante, depois do susto, perceber que tudo foi, milimetricamente pensado, para compor o texto de Saramago, Nobel de Literatura. José Saramago inicia seu belíssimo texto afirmando que “as histórias para crianças devem ser escritas com palavras muito simples, porque as crianças, sendo pequenas, sabem poucas palavras e não gostam de usá-las complicadas”. Então, o mestre se queixa dizendo que tem pena de si mesmo por nunca ter aprendido essas palavras. Mal sabe ele que, com tais palavras iniciais, qualquer criança se mostraria interessada pelo texto, pois suas palavras iniciais são um convite ao desconhecido, à leitura de um texto diferente do que até então lhes é apresentado. Se a ele, como diz, falta paciência para escolher palavras, à criança não falta curiosidade, vontade de conhecer o novo e reinar sobre ele. O tempo todo, durante a narrativa poética por excelência, Saramago pede desculpas e, por isso mesmo, o leitor quer ir adiante, ver onde vai dar todos os seus questionamentos e todas as suas incertezas. Quer ganha nesse embate é o leitor, brindado, página por página, por um texto forte, leve e que nos remete à mais tenra memória da infância. À memória das histórias e dos causos. À memória da poesia que perdemos ao crescer. Saramago nos convida a buscar, com o menino anônimo da história, essa flor, a maior do mundo, a flor da nossa consciência humana, em tempos onde a humanidade está cada vez mais distante dela mesma. “A Maior Flor do Mundo”, de José Saramago (Companhia das Letrinhas), nos convida para deixarmos de ser adultos por um tempo e recuperar o menino perdido dentro de todos nós: aquele menino que procura incansavelmente, a maior flor do mundo. Fica a dica. Você só tem a ganhar com a leitura desse livro. Soninha Santos é professora de literatura infantil e juvenil. https://youtu.be/YUJ7cDSuS1U

O ex-publicitário escreve um romance, que, discutindo questões políticas, da esquerda, contém informações que parecem ter sido escritas hoje

Vereador de oposição teria tentado negociar voto em processo que culminou no afastamento do gestor. Entenda

Como lidar com o desamparo frente ao imprevisível? É fundamental a aceitação de que é uma doença grave, que mata e que a única solução inclui todos nós

“Potterheads brasileiros, amo vocês. Fiquem em casa! Mesmo que não tenha sintomas, você pode estar infectado e espalhar o vírus para pessoas, podendo matá-las”

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